Ricordo nitidamente il terrore che provai durante i primi tempi della cosiddetta Scuola Elementare, quando seppi che m’avrebbero insegnato a scrivere in corsivo.

Quando muore un sogno è sempre lui ad andarsene e tu a rimanere, lì, seduto da solo, aspettando che una nuova distrazione arrivi a colmare il vuoto della tua anima.

Quando dico a nonno Matteo che suo fratello è morto, mi guarda stranito, fa una smorfia e gli occhi si riempiono di lacrime, ma non piange, non ancora.

L’acqua. Ho sempre amato il contatto con questo elemento. Così sconosciuto eppure così familiare.

Sono passati trent’anni eppure io ti vedo là, seduto all’ombra del pioppo in quelle domeniche d’estate.

Sono qui per l’ennesima notte al lavoro.

Voglio ora raccontarvi una storia che la mia fantasia raccontò alla mia coscienza quando questa si interrogava circa le stranezze della vita e circa quello strano sentimento che si chiama amicizia.

Quando ieri ho detto a mio padre: “Lo sai che è morto Salinger?”, la replica è stata: “Ah, non sapevo nemmeno che fosse ancora vivo…”.

L’ultima volta che vidi il suo volto fu una sera lontana. Vidi il suo volto su una scrivania, freddo……….

Nella frenesia tipica dell’ora di punta, in cui la vita sembra scivolare via ad una velocità impressionante, guardandomi intorno, la mia attenzione si posa sulla vetrina di un bar poco distante, tanto da poter leggere il menù del giorno, e proprio mentre scruto al suo interno, il mio sguardo si sofferma su una coppia di [...]